Do ângulo correto, daquele em que você sobrevoa a cena içado por uma besouro ou pendurado nas pernas finas de uma borboleta ou mesmo na porosa asa de uma mariposa, o mundo corporativo da Tecnologia da Informação é a coisa mais engraçada do mundo.

Não há como não gargalhar. Ainda mais engraçado pelo fato de eu ter escolhido a área de computação justamente para lidar, digamos, apenas com mundinhos abstratos e zeros e uns, abstendo-me ao máximo do *nojinho* contato humano. Mas acabei por me afundar em T.I. e alargo em relações humanas na medida em que me distancio do técnico, mais ou menos numa proporção de 70 para 30, fazendo minha alma ressecar gradativamente a ponto de em breve se tornar um arbusto na caatinga deste sertão da T.I. de meu Deus.

"Viddy well, little brother", "ó, litle brothers", então que minha expectativa de trabalhar solitário trancado em um laboratório, não ter CPF nem RG nem comprovante de residência, programar em FORTRAN e receber comida sob a porta, desvanece a cada dia. Vira fumacinha saindo de minhas orelhas e se espalhando pela sala de reuniões onde estou dizendo pela milésima vez a mesma coisa e tenho que voltar sempre na mesma linha, porque meu respeitável público adora loops sem condições de parada, e deve ser mesmo isto, eles adoram, meu Jesus, pois não é possível que depois de certa idade fiquem enfiando o dedo na tomada vezes sem conta por simples ato falho.

Ludibriado, recebi um bilhete de entrada de um parque de diversões para sadomasoquistas.

Sangue de Von Neumann tem poder!

[via Pedro Mexia e Tiago]

Meus avôs, uma avó, meu irmão do meio, Nabokov, Kurt Vonnegut, Fitzgerald, Borges, Flaubert, Evelyn Waugh, Carson McCullers. Todos mortos.

E David Foster Wallace morre também.

Não que eu gostasse deste último como dos primeiros. Na verdade conhecia pouco dele (e do que conheci achei muito bom). E não que seja exatamente um choque para mim (entendo razoavelmente os mecanismos envolvidos, havendo mínima margem para que algo exceda minhas expectativas), mas é sempre triste (e quase bonito) ver alguém talentoso falhar propositadamente. Mesmo porque todos pensam em falhar assim vez ou outra, em maior ou menor grau, em termos mais realistas ou mais abstratos, mas desviam o foco e protelam.

Por isso é que eu digo sempre: procrastinadores vivem muito mais.

Não deixa de ser patética, e ternurinha, aquela satisfação infantil em reconhecer referências várias.

Nada muito diferente de ser exímio nos detalhes do que se estampa em revistas semanais – destas com mais fotos que texto. A diferença, supondo que exista, está no quanto este reconhecimento contribui para desviar a atenção do vago enorme dentro de cada um.

Feito Saulo, o de Tarso, Swedenborg caiu do cavalo e saiu quicando feito bolinha perereca.

Nem trabalho. Nem conhecimento. Nem arte.

Nada disto salva. E, agravante, tudo eleva exponencialmente os padrões de redenção ao ponto de Jesus ou Buda ou drogas pesadas não surtirem efeito.

Findas contas, jornais e revistas semanais são bem mais Prozac que qualquer literatura.

Não é gratuito que a árvore era chamada de Do Conhecimento.

Eu teria ao menos um mínimo respeito por psicanalistas se estes fossem qualquer coisa mais científicos, ou mesmo pseudo.

Poderiam afirmar que x centímetros de pinto implicam e y porcento de autoconfiança. Ou n cavalos de potência compensam m centímetros de falta de pinto. Ou z sonhos eróticos com a empregada de 65 anos revelam w porcento de vontade de comer a avó. Ou qualquer outro exercício de correlação com pintos e números, por arbitrária que fosse.

Mas estou ciente de que psicanalistas só sabem contar usando o polegar a dar cabeçadas nos outros quatro coitadinhos.