o führer mameluco

"O amor pode falhar, mas o cava-
lheirismo prevalecerá" - K.V. apud J.F.

o führer mameluco

Da crítica literária como ciência exata

If microconto = conto then
frase_de_Nabokov = romance

Escrito por LLC ï¿½s 21h18
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Iconoclastas são feitos de Farinha de Mandioca Biju Deusa

Questionar toda e qualquer autoridade é tal boçal quanto acatar qualquer autoridade.

(É provável que alguém já tenha dito isso, mas ao menos não lembro de ter lido.)

Escrito por LLC ï¿½s 21h17
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Ainda sobre bigodes

(Uma republicação em papel higiênico seria bem coerente com a obra.)

"Ouvi dizer que ele usava um bigode menorzinho para afetar humildade, já que Nietzsche , seu 'ídalo', detinha o monopólio de bigode gigante." - sr. Messias (meu borracheiro imaginário), sobre Hitler.

Escrito por LLC ï¿½s 12h04
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Conversa que tive com Sr. Messias, pai, borracheiro e fã de filosofia

É natural pensar que pessoas responsáveis por tarefas banais sejam incultas, mas podemos ter surpresas. A seguir transcrevi um trecho da interessante conversa que tive com o sr. Messias, que além de trocar pneus com distinta habilidade é fã de filosofia.

"Confesso que não gosto muito de Nietzsche, principalmente do bigodão dele. É 'pobrema', sempre que lembro do bigode penso nos mais variados elementos suspeitos que deviam se esconder por lá - cascas de amendoim, jujubas, cinzas, pentelhos e outras coisas que me dão revertério, e olha que meu estômago é forte.

Outra coisa que irrita, além do bigodão, é aquele lance de super-homem. Isso de vestir cueca por cima da calça é coisa de abilolado. Uma criança gostar de super-homem tudo bem, meu filho gosta, mas um sr. bigodudo não dá, não tem jeito. É como dizia Paulo de Tarso: 'Quando era menino pensava como menino' e coisa e tal."

(O sr. Messias levanta a bermuda o tempo todo, e a desobediente bermuda teima em mostrar-lhe o rego.)

"Mas meu negócio é pneu, sabe? Isso porque meus barrigudinhos não vivem só de filosofia; e como disse Jesus: 'não só de pão viverá o homem', mas de iogurte, sucrilhos e babaloo. Rapaz, minha filha não toma café sem requeijão não."

(Daí eu pergunto algo sobre a filosofia no Brasil.)

"É, filosofia brasileira é 'pobrema', é só no tripé Marx-Caetano-Bundalelê. Não dá para falar mais que isso. Eles esqueceram dos clássicos, a patota só lê coisa que trezentos neginhos já mastigaram, entende? Ao invés de ligarem para a empresa e saberem o horário do ônibus eles perguntam para o filho, que pergunta para vizinho, que liga para primo que trabalha no setor de limpeza da empresa de ônibus. É o fenômeno do telefone-sem-fio; entropia, limitações de comunicabilidade, entende?".

(Eu elogio a capacidade de comunicação dele, mas faço a ressalva de que ele não consegue falar a palavra 'problema' corretamente.)

"Ah, isso é bobagem. Quando eu começo um papo-cabeça os gente-fina ficam todos encabulados, aí eu solto um 'pobrema' e eles ficam aliviados; sabe?, é uma coisa de corresponder à expectativa.

Outra coisa é o lance de mostrar o rego. Você achou que é relaxo, não é não? [nesse momento ele dá uma piscadela]. Que belo borracheiro eu seria se não mostrasse ao menos um trechinho do rego, hein? Hein?".

Fui para casa pensando nessas pessoas simples, nessas pelas quais ninguém dá nada. Fiquei revendo meus conceitos durante toda a semana, mas depois de ter conversas casuais com o porteiro, a ascensorista e a tiazinha-do-café, chego a conclusão de que o sr. Messias não existe.

Escrito por LLC ï¿½s 19h47
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O homem que se apaixonou por uma máquina de lavar

“[O dr. Timofey Pnin] Exibia uma estranha paixão pela máquina de lavar roupa de Joan. Embora proibido de chegar perto dela, era seguidas vezes apanhado em flagrante delito. Abandonando qualquer vestígio de decoro e prudência, alimentava-a com tudo o que estivesse por acaso disponível – seu lenço, panos de prato da cozinha, um monte de cuecas e camisas trazidas clandestinamente do quarto – pelo simples prazer de olhar através da portinhola o que parecia ser uma sucessão interminável de golfinhos saltando obstáculos. Certo domingo, havendo se certificado de que estava só, por pura curiosidade científica deu à poderosa máquina um par de sapatos de lona, com solas de borracha manchadas de lama e clorofila, para que brincasse com eles; os sapatos saíram caminhando com um horrível barulho arrítmico, como um batalhão atravessando uma ponte, e voltaram sem as solas quando Joan surgiu da salinha que ficava atrás da despensa e perguntou entristecida: 'Outra vez, Timofey?'”.

Pnin (1957), romance de Vladimir Nabokov
(Na tradução de Jorio Dauster, Companhia das Letras, 1997)

Escrito por LLC ï¿½s 21h13
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